lundi 16 octobre 2017

À carnet trouvé, on ne regarde pas les dents (le camp des autres?).

Tu t'es demandée si c'était la fin.
Du monde.
De ton corps.
Si c'était fini.
La fin de toute beauté, de toute santé.

Le Portugal brûle.
Le Sud de la France attend la pluie.
Brême est dorée et douce.
Le Danemark a chaud.
Le ciel de Bretagne est jaune.
Trump n'a pas peur. Nous, oui.

Nous croyons que la fin est là. En même temps non.
Nous faisons des projets.
Continuons.
Nous lisons Cioran, et d'autres.
Sur la maladie.
Nous sommes même tentés de publier des livres.
Malgré.
Nous ne savons pas si nous appartenons au groupe des bien ou mal portants.
Mais nous connaissons ce sentiment d'être séparés quand nous sommes malades.
À l'écart.
Presque montrés du doigt par les bien portants.
Oubliant que nous sommes mortels, dès que le soleil brille. Réchauffe notre peau.
Dès que la maladie reflue.
Nous n'avons jamais rien appris.
Lorsque nous rejoignons le camp des bien portants.
Le camp des autres, nous l'abandonnons.

Dans les villes, pour peu qu'elles figurent sur un guide, les touristes affluent.
La preuve de notre inconscience, nous continuons à les visiter.
Malgré.
Nous ne croyons pas à notre fin.
Ni à la fin des villes que nous visitons.
Venise, disparaître? Impossible.
Malgré.
Nous nous voulons éternels.
Comme, croyons-nous, la Bibliothèque de Babel.
Malgré toutes nos douleurs, toutes nos horreurs, nos blessures, nous voulons que ça continue :
vivre au présent.
Malgré nos rides, nos plaies, nos cicatrices.
Seul le présent, temps acceptable pour conjuguer le verbe vivre, pensons-nous.

Dans notre aveuglement, dans notre illusion de liberté parce que nous pouvons encore voyager, nous tentons obstinément de croire que ça va durer. Pour nous et les nôtres. Nous cherchons des signes et en découvrons partout sur notre chemin.
Fleurs, feuilles tombées, merles moqueurs, tout dit la vie.
Même la mort des arbres en automne puisque reviendra le printemps.
Comme ces livres mis en carton et offerts au plaisir des passants.
Une seconde chance.

À carnet trouvé,
on ne regarde pas les dents.


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