il pleut dans les tranchées la boue passe
entre les orteils on a froid dit une voix
c’est l’été Trieste Monfalcone il pleut
la guerre orne le paysage de corps morts
des mots comme Carso me reviennent
et j’entends la voix de julien me répéter
tu aimeras cette ville tu l’as vue en rêve
tant de fois
entre deux étés deux maisons deux vies
d’autres guerres ont lieu ça se poursuit
entre les mots/ici/sur le plateau du Karst
sibérie de la déclivité territoriale
où vas-tu trouver à te lover
dans la réalité historique
si étroite ?
dostoïevski fond en larmes
hegel compte sur ses doigts
földényi tresse leurs noms
ensemble ?
vent gelé souffle disperse
papiers encre et plumes
personne pour les ramasser
que le froid ?
La seule question qui vaille comment faire comment faire pour supporter lôme et ses identiques-à-lui-même qui ne s’aiment pas comment faire avec contre sans amour ni loi alors que nous pressent le temps et les raisons et que petits et grands animals se terrent de peur dans la neige des histoires perdues ? on n’a pas la réponse, soupire petite Rouge un peu moins en colère que d’habitude et Loup tremble d’envie de savoir comment les questions deviendront des réponses quand il n’y aura plus devant eux qu’un grand mur blanc pour mettre fin à leurs errances.
