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Ich croise une amie sur le chemin des vergers. Je vais voir William Shakespeare, lui dit-il. Elle marque un peu d’étonnement. Ich renchérit : le cheval de trait dans l’enclos. Ah, fait-elle, suspendant sa curiosité. Il faudrait une explication. Ich n’y tient pas. Son appareil photo calé contre sa poitrine, Ich se dandine en guise de réponse.
L’amie connaît Ich et sait son goût du silence. A demain, dit-elle en s’éloignant. Elle a de grandes bottes en caoutchouc, remarque Ich.
Parfois, ce que nous trouvons dans les livres, nous éprouvons le besoin de le faire exister dans le monde étroit que nous habitons. D’un univers très large, celui ouvert que donne la lecture, nous retirons ce qui manque à celui dans lequel nous vivons. Il manque toujours quelque chose. Un nom de fleur ou la propriété d’une roche que nous ignorions, un insecte ou une planète, ou bien de très petites choses, presque invisibles tels certains mots.
William Shakespeare n’est pas rien. C’est le nom d’un gros cheval. Trouvé dans un étrange livre bleu, écrit par une petite fille qui avait nommé ainsi un gros cheval qui mourra sous les coups d’un jeune homme cruel. Elle lui rendait visite et lui parlait. Le cheval semblait apprécier les attentions de la petite Opal Whiteley. On n’invente rien. Ou si peu. L’enfant a su se servir des petites connaissances qu’elle avait engrangées en lisant les almanachs. Peu probable qu’elle soit jamais allée au théâtre.
Pour que tout ça continue, non seulement l’invention de cette petite fille, mais aussi le beau nom anglais, le cheval mort et le cheval vivant, Ich n’a rien expliqué mais a prononcé à haute et intelligible voix le nom de l’animal à qui il allait rendre visite. Nul doute que son amie emportera avec elle le nom et en fera bon usage, comme tout lecteur le fait qui a lu la narration de Opal et le Roi Lear.
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