couleur samouraï

 

Rouge bis.

 

Qui la racontera ?

 

Ressemble trop. Caresse coup rouge, grogna Petite Rouge.

 

Elle, dans l’histoire, voulait se sauver la vie.

 

Une femme, donc, décréta Corneille.

 

Une qui savait ce que voulait dire avoir peur de mourir tous les jours, toutes les nuits  de la main de celui.

 

Qui ? osa Ourson. Lôme ?

 

Bonne mémoire, Ourson. Celui-là même qui tua ta mère et avec elle toutes les mères. L’enferma dans un coffre de voiture. Lui cassa les dents. Lui tatoua le bas-ventre de son nom : Lôme. Tu reconnais l’histoire ?

 

Trop rouge même, change-la, cria Petite. Les lômes, on n’en veut plus !

 

Alors, on change la couleur ? leur demanda Chevreuil dont on se souvient qu’elle était chevrette dans le livre précédent.

 

Une couleur samouraï guerrière, proposa Loup.

 

Eh bien voilà. L’une écrasa Lôme pendant qu’il dormait . Sous un tas de soufre.

Jaune poussière qui pénétra les poumons du bourreau et le tua.

Souffrances assurées.

Mais.

 

Justice des lômes ? c’est ça ? questionna Corneille.

 

Jamais là où il faut, hurla Petite Rouge, douleur, douleur !

 

Les lômes s’indulgent mais n’indulgent pas les unes. Mauvaise chute pour mon histoire jaune.

 

Le changement de couleur n’avait pas apaisé Ourson qui pleurait ni Rouge qui criait. Les histoires ne sont pas toutes faites pour le sourire du sommeil enfantin, en voilà une vilaine preuve, pensa Cerf. Si trop proche de la perte, il nous faudrait une fin telle un don joyeux. Pas pour ce soir, soupira-t-il pour lui-même.