Chroniques du vivant (13)

(13)

Gel du matin ramène en Italie, à Gênes, près de Caproni et son ascenseur.

Les raies sur le toit brillent au soleil.

L’eau goutte dans l’herbe.

On n’entend rien.

Rien.
Plus haut il neige.

Les jeunes fruits auront-il gelé cette nuit ?

Je grimpe allègrement vers Castelleto.

Qui sait ? je commanderai un cinzano avec une rondelle de citron.

L’amertume chassera la tristesse.

Et une glace, et je relirai Rigoni Stern.

En attendant, les grands arums blancs se fanent sur la table.

Rien n’a vraiment changé. À part leur calice qui brunit.

Dehors quelque chose fait frémir les feuilles.

Il reste des poèmes à traduire.