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Et il y a eu un premier corps mort, sang sortant par les oreilles, un accident. Aussi une cuvette remplie de sang vomi par un jeune homme. Ensuite corps plus sages, morts allongés, visages gris qu’il faut fuir en courant pour se cacher dans les couloirs de la grande maison des morts. Tu es trop petite pour mesurer l’espace qu’ils laissent derrière eux. Ai-je vu le père presque mort en travers du chemin à l’hôpital ? Comme des livres, nos morts sur des étagères attendent qu’on les réveille ; mais ça ne vient pas. Ils sont trop froids et nous encore vivants. Leur contact est glacé. Aussi froids que les pages des livres qu’on ne lit plus.
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Tu lis une information. Dimanche 14 février 2021, deux morts victimes d’une fusillade sur le viaduc de Plombières dans la nuit. Un détail : l’une des victimes, un jeune rappeur, venait d’enregistrer un clip. Juste avant de lire la dépêche, avec des amis, a eu lieu une discussion enflammée (toi en feu, eux calmes) sur cette ville impossible à re-vivre, où re-vivre, et ville unique (comme on dit fille unique) de ton existence. Avec ses sœurs, jumelles, rivales, proches, Alger, Tunis, Gênes, Barcelone, Naples…Toutes solaires et noires, soleil et brûlure. Aussi les poètes brûlés, noyés, Guez, mais avant lui Artaud, Brauquier, tous remplis de la mer et de sa couleur de sang.
Ville tellement portée au dedans pour entendre la moindre réserve, (sauf si c’est toi qui la formule ?) quant à sa saleté et son désordre, tu sais qu’ils sont insupportables pour la plupart des gens.
Regard de Benjamin contre regard de Morand.
La part du gâteau malade, ai-je écrit dans Marseille éclats et quartiers.
Maladie/marâtre.
Mot qui commence comme son nom de Marseille, marâtre va avec l’italien il mare. Redonnant un peu de masculin à sa féminité outrancière ?
Ville qui sacrifié ses enfants, combien de jeunes morts depuis des années ?
Ville du père sacrifié ?
Ville-famille ?
Tu ne sais plus compter. Tu ne sais plus décompter. Ni nommer avec justesse.
Ni être juste.
Juste la panique devant ce que tu lis et entends, le corps au sol du père, des fils, le sang dans la cuvette que crache un jeune homme qui va mourir, sang qui sort des oreilles d’un accidenté de la route se mêlant à celui des jeunes morts de la Méditerranée.
Rouge présent.
