« Parce
que le temps, Fleur ou Sélamène, demeure et ne finit pas » .
Denise Le Dantec
Il y a de ces
matins où on croit que tout commence ou recommence. Il suffit de presque rien.
L’air frais, le
vent léger, l’odeur du café et des fleurs, on y est (presque).
Le chat qui
saute sur les genoux demande amour. Le livre qu’on lit ouvre l’horizon et la
colline devient immense dans la brume. Une Amérique ouverte devant soi. La
beauté rejoint la laideur du monde et elles deviennent supportables. Ensemble.
Réconciliant ce qui finit et recommence.
« Moi,
vieille écrivaine », les trois mots employés par Colette m’appartiennent
un instant et allègent les années que me rappellent à la fois les miroirs et
les plus jeunes.
L’écriture,
celle des matins, lue avec délice certains jours, ou écrite plus
tard, juste après le café, semble à portée, enfin délivrée des pesanteurs et
des métaphores, sèche et juste, telle la poésie d’Emaz.
Pourtant, non.
La brume verte
autour des rosiers ?
La blancheur de
la salsepareille, à côté du portillon ?
La pelote de
fil gris avec son crochet planté de travers, en attente de ?
Relire Colette,
relire, oui.
Sentir couler
l’eau glacée sur ses jambes au retour du poulailler pour en chasser poussière
et parasites.
Puis,
continuer.
2 juillet
