Alors, ai-je murmuré.
Je n'avais pas grand chose à raconter.
Une certaine tristesse peut-être. La ville entrevue, la mer, oui.
Mais aussi sa crasse souveraine et ses couleurs.
Et la terrible envie de disparaître, au plus loin.
Vers le nord.
Alors, cette fameuse ville natale du poète?
Bosseigne!
Je ne plaisante pas du tout. Poète, tu as prononcé ce mot.
Parfois il m'arrive de.
Et puis tu reviens à la maison?
Ici, oui. Dans la maison dont nous avons hérité tous les deux.
Je voudrais que tu me dises.
Moi non. Ou plutôt si, dis-moi ce que tu as fait pendant que.
Non. Toi. Marseille surtout.
Vieille misère. Voilà. Saletés entassées dans les recoins. Rien d'autre si ce n'est la beauté du théâtre.
Nous nous sommes regardés. Mon parent a souri. Il avait gagné une fois de plus.
Toutes les villes ont leur misère.
Non, Marseille tellement.
Pas autant que; et puis ce théâtre.
Rempli de métamorphoses, la vie et la mort, ensemble sur un pont, suspendues.
Tu as été heureuse dans ta ville natale alors?
Je n'ai plus répondu. Ai pensé pêle-mêle à Cingria, Bouvier et Roud. Mais ils n'avaient aucun rapport avec Marseille. Shanghaï, oui. Est-ce que ma vie était en train de commencer ou de finir? Quand on lit, il y a une éternité et une géographie qui se déploient et se déplient au travers des pages. Mais mon parent en sait autant que moi sur ce qui se déplie dans le texte et le tissu. Bien davantage qu'un motif.
Alors pour tirer un trait sur la journée, j'ai dit à haute voix:
Shanghaï, oui.
Toute une Chine.
Oui, de papier et d'humeurs.
Oui, une Chine.
Après tout, marseillaise si tu veux.
Mais Chine, Asie des Douleurs et des douceurs.
Mortelle.
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