Une chose après l'autre, mon parent. La famille, ça travaille la langue.
L'oiseau dans la chambre et moi, en Russie.
Russie, la famille? je croyais que nous étions suisses, à l'origine.
La chrysalide est certaine pour la cigale. Je l'ai vue, verte encore, et la chrysalide vide.
C'est la Russie?
Non, la Provence, mais là. Je ne sais pas. Une envie de m'extraire de.
Il y a Pontormo. Il y a Sebald. il y a.
Je ne parle pas de ce genre de voyage. Je suis à la recherche de l'orage.
Si Bosseigne se met à s'exprimer comme moi hier, ai-je pensé, c'est une manière de crise.
Savais-tu, sais-tu.
Je ne sais rien justement. En ce moment, à part l'imminence de l'orage.
Une crise donc.
Presque cerise sur le gâteau du soir espoir.
Mais Bosseigne ne rit pas. N'a aucune envie de. Regarde autour de lui avec effarement.
Tu as des nouvelles du fauteuil? ai-je alors demandé, revenant à ce qui me semblait le coeur de l'histoire familiale.
Au diable!
Le fauteuil, la famille?
Tout ce qui arrive n'arrive pas. Tout ce qui n'arrive pas et qui arrive. Cette cigale, cet oiseau. Je suis à la recherche. Et rien ne se présente, aucun pays, à part peut-être la Russie.
A cause de la neige, du goulag, de la terre vaste sous le ciel froid, des vieux-croyants?
Tu ne comprends rien. Je ne comprends pas. Je suis perdu. Fatigué, effrayé peut-être par ce que représente cette maison entre nous. Cette cigale verte. La soupe que nous avons mangée. Délicieuse. Mais tout est effrayant.
Mon parent s'épuise avec cette thèse sur les textiles, ai-je pensé. Lui si prêt à rire de tout, le voilà bien mal en point. Ma joie du jour va s'envoler. Après tout, Bosseigne est mon proche, un rocher dans la tempête, et là, un brin de paille dans l'orage, me suis-je encore dit, un peu indécise quant à ce que je devais construire comme piste d'envol.
Crise et chance en chinois, ai-je commencé.
S'écrivent avec le même caractère, je sais.
L'orage approche. On entend le tonnerre. En auto on ne risque rien. Et quand on un cancer on ne peut avoir la maladie d'Azheimer et.
Tu veux arrêter la crise en alignant les sottises?
Fatrasies, foutaises, c'est ça? Bosseigne, c'est un essai. Comme la cigale j'essaie de sortir de la crise.
Je veux voler plus loin que la chrysalide et la Chine réunies.
La Russie, c'est moins loin que la Chine.
Mais Chine est plus triste, Asie des Douleurs, alors que Russie danse le soir dans les forêts de bouleaux aux troncs gracieux comme des bustes de jeunes filles enrubannées.
Bosseigne.
Nous sommes si loin l'un de l'autre que le vent du soir au lieu de nous réunir nous sépare.
La joie de l'une s'émiette dans l'inquiétude de l'autre.
Notre famille est sortie de Suisse et ce n'était pas une chrysalide, ai-je envie de dire encore à mon parent qui observe le ciel avec une attention extrême. Croit-il que l'orage soit un pays possible après la Suisse et Marseille? Et cette obsession soudaine de la Russie, d'où vient-elle, je n'en sais rien. Peut-être a-t-il lu quelque communication d'un chercheur russe sur un sujet proche du sien et?
Bosseigne a besoin de repos.
Et de son fauteuil.
Quand il l'aura, il sera à nouveau le Bosseigne que j'aime, mon parent rocher, mon double joyeux.
Je lui lirai le journal de Pontormo pour l'endormir comme quand il était enfant, je lui lisais David Copperfield.
Crise de chance?
Chance de crise.
Et voilà tout.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire