Voler vraiment, voler sûrement au plus bas

Comme la poésie, a commencé Bosseigne.
Est au plus bas, ai-je poursuivi.
Il nous faut poursuivre.
Le vol.
Pas tellement les livres, mais le poème.
Oui, ai-je acquiescé. Oui, ai-je cru bon de répéter. Arrêtons-nous un peu.
Sur le chemin, dans la poursuite, nous élevant insensiblement au niveau de l'oiseau.
Ce qui peut paraître.
Tu es agaçante, a alors tranché mon parent.
De t'interrompre tout le temps, mais c'est le secret d'une conversation, poursuivre!

Bosseigne a pris un air fâché. Son air de ne pas en avoir l'air tralalaire, mais sa rapidité à avaler son café brûlant était le signe, non de sa lassitude, mais de son désir de rompre encore une fois quelques lances avant la nuit. Café du soir.

Espoir?
D'en finir? Sûrement pas. Reste le vol ou l'envol encore que le premier.
Soit assuré de notre affection?
Non. Mais en tout cas de mon désir, du tien, celui de tout confondre dans la nuit des halliers, la tête haut levée vers la canopée, marchant, avançant. Chassant devant soi.
Poursuivant.
Oui, là le mot sonne le début de la marche en avant.
Sans se heurter les uns aux autres tels aveugles sur le chemin, sur le poing.
Voler au plus bas, raser le sol, courir les ailes déployées et prendre, prendre.
L'air, le ciel, le gibier et la poussière.

Mon parent était à nouveau fâché. Le mot poussière dans l'oeil sans doute. Il a grimacé, s'est essuyé les commissures et a planté son regard dans le mien. La guerre? Marche triomphale, militaire, nuptiale?

Voler est un verbe à l'ancienne, a-t-il déclaré.
Un terme de fauconnerie.
Embler, rober.
Et cette envie de dérober les mots, qui vient le soir, quand la nuit tombe.
Ici et là bas, dans ces lointains aimés. Douleur du retour, est-ce bien les mots.
Un seul le dit aussi. Volant.
Comme le cerf, la huppe, la biche. la mort vole.

Mon parent, lui, le Bosseigne au beau sang vermeil, couché sous l'arbre, tend son gant vers le couchant.
Mais non. Nous sommes aujourd'hui, presque hier, la nuit glisse sur nous, et nous nous efforçons en vain de résister. Pas d'image médiévale, mon parent, pas de beau garçon au poing couronné d'un faucon, allant dans les halliers, à la poursuite de son rêve mendiant, sous ses pas feuilles craquant. Non.

Demain, je dois voir mon directeur de thèse, a dit Bosseigne, et si tu avais le temps, l'envie, le courage, tu téléphonerais à cette Tapissière cévenole et lui demanderai mon fauteuil en guise de présent. Car Noël approche, pourrais-tu lui dire, et il est en droit d'obtenir enfin son héritage. Non?

Oui, ai-je soufflé.
Oui.
Voler a deux sens au moins.
C'est comme si.
On lui avait volé son fauteuil.
Alors.
Demain.
C'est-à-dire.
Là.
A portée de main.