Le conte paternel/mandelstam/Khlebnikov

Le goût rance du foie de morue

avec l’appartement est disparu        

(Mandelstam en buvait aussi)

qui me faisait grandir et lire

11 place Jean Jaurès écrire

magnolias pris dans la haine

du bleu des soirs sur la Plaine

collé sur la couverture n’a

rien changé à la ville aimée

où je n’habiterai plus jamais

(de mes lectures je me souviens

Vierge Russe fouettée au knout

en Sibérie sur ordre du czar

en feuilleton relié et cartonné

avec les Femmes de France

Brunehaut Frédégonde et

Jeanne Hachette levant haut

la hache encore bien affûtée)

mais à quoi ça rime dire ça

dresser des listes de livres

disparus aux héros inconnus

dans une suite de vers ivres

où les existences cahin-noir

vont leur train de désespoir

en chagrin d’espoir et joie

recommencée la mer remue

le bateau d’Ulysse sans nous

K. ravigote, ragaillardit, ravive!

(25)

La lecture du mollah des fleurs ravigote, ragaillardit, ravive, Râ !

Ko ou ok, on y va, on y court, que la pente soit raide ou douce, on file doux sous la houlette du mollah vers les confins où se tient hirsute et hurlant Khlebnikov l’ami des oiseaux fous et de tout ce qui vrombit.

Pour clore le bec, mais à qui on ne sait plus vraiment tant les bavards bêleurs abondent par ces contrées resserrées, on se sent prêt à débiter entièrement la litanie des saints et des prophètes, tant l’énergie du verbe nous envahit la bouche et la poitrine !

Nous exultons malgré le sable, la poussière, la cendre, tout ce qui invisiblement obstrue nos poumons mais la liberté est la plus forte et nous pousse à toutes les folies, même celle de respirer plus profondément qu’il n’est nécessaire en de telles altitudes, et aussi à crier pour couvrir le bruit des plaintes !

Avoir quitté la plaine nous a donné une vue plus ouverte sur le monde d’En-bas que nous avons quitté définitivement.

Oui, c’est ce que nous croyons.

La langue dans sa générosité nous le permet encore.

Jusqu’à quand ?

Est-ce que ça a une importance ?

chroniques du vivant (23)

(23)

Confins.

Rêver d’aller vers eux, confine statale, sur l’autostrada qui emmène à Gênes.

Traverser ou être traversé.

Habiter sur le fil des traversées.

4 œufs dans la couveuse.

Une tortue grimpeuse.

Et une grenouille qui  a sauté dans le bassin.

Est-ce que ça peut suffire ?

Dans le mot confins, au pluriel, on trouve une grande tranquillité.

Suffisante pour un 8 avril.

Fragment inconnu

On habille le matin avec ce qu'on trouve au pied de son lit.
Un mot de 5 lettres le plus souvent: porte, morte, perte, mots de cette sorte.
Ils ralentissent le mouvement, l'arrêtent presque tandis que peu à peu, de mots et d'autres, s'habille le matin à commencer ensemble.
La tête pèse parfois au bout de la tige, mais il serait vain de la couper.
Et puis tout peut attendre.
Sauf le café qui remplace le sang.
Et fouette la journée durablement.
Certains, m'écrit-on, se servent de la musique.
Tout est bon pour tenir debout.
Cette période pourtant incline au sommeil, ou, tout au moins, à l'allongement.
Si fatigant parfois le soleil, si épuisante la poussière du chemin.
Porte, on l'ouvre.
Perte, on la porte en soi.
Morte, toujours finit par arriver devant elle.
Mère morte.
Ainsi filent les nuits, les matins et les jours au pays que j'habite.
Je n'y vis pas seul. Entouré d'une foule.
Durablement présente et silencieuse, elle fouit tout autour sans se lasser.
Il m'arrive de l'entendre en dormant. Une foule de bêtes en tous genres, insectes sûrement dans le bois des poutres, et  petits mammifères à galoper au-dessus de moi.
C'est ainsi que nous vivons. Les autres, même s'ils ne me voient pas et qu'il m'arrive de les apercevoir à peine, vivent la même existence.
D'une sorte que je sens différente de moi, sans savoir ce qui nous rend si différents.
Je ne les connais pas. Ils ne me connaissent pas.
Mon matin aujourd'hui s'habille de peu. Grisaille et  soupirs.
Non que je me plaigne, je constate simplement ce que j'ai à ma portée. Très peu.
Eux, ceux qui ne me voient pas, se plaignent tout le temps. Je les ai entendus gémir.
Il faudrait pour leur clore le bec un mot de cinq lettres!

dessin SD

chronqiues du vivant (suite)

Hier la cloche du portillon a retenti.
Mains pleines de colle, vite aller voir.
Une dame âgée, marcheuse aux cheveux blancs, me dit de venir voir.
J'ouvre et regarde ce qu'elle me montre à terre, le long de la maison, sur la bande d'herbe :
une minuscule tortue avance lentement.
En 2007, coincée dans un corset après un accident de voiture, des amis italiens m'ont appelée tartaruga.
Bon oracle d'éternité, encours.
En cours?
Ainsi se mêlent le passé et le présent au futur.
J'ai cueilli la tortue toute petite et souhaité à la marcheuse bonne promenade.

Plus tard nous avons décidé de construire une couveuse expérimentale.
Faire éclore des poussins en 21 jours, bonne idée pour expérimenter l'attente. 
Pour les cinq ans du Petit, nous lui offrirons la tortue.
Son père, enfant, nous avait rapporté que quelqu'un lui avait dit que pour guérir son asthme il lui fallait une tortue. Pour lui d'abord.
Le 2 mai n'est pas si loin. C'est son anniversaire. Je me demande s'il faudra une autorisation de sortie pour déposer la torture dans sa boîte sur le trottoir devant la porte de leur maison.
Sinon on attendra le

28 mai, date de l'anniversaire du petit.

Encourrons-nous alors une amende si nous traversons le fleuve ?

Les mots font des miracles, a dit mon père.

Une boîte aux lettres est en face de moi.
Tous les jours je vois son vide.
Un vide en cours.
Elle signifie, avec sa porte ouverte, notre attente.
Je la regarde, j'attends de la voir se remplir de nouvelles, de journaux, de livres.
Avec la voisine, nous lui avons trouvé un nom: BOL.

Je me suis souvenu d'un 1° avril.
Mon père m'a appelée et m'a dit de venir dans le verger derrière la maison.
Mes parents louaient cette maison (Les Cerisiers) dans le treizième arrondissement de Marseille.
Là, il m'a désigné d'un geste royal un arbre nu la veille chargé aujourd'hui d'oranges et de bananes.
Souviens-toi, m'a t-il dit, que les mots font des miracles.
À Orange, poussent des oranges.
On a chanté tous les deux et puis on a fait la cueillette.
J'avais cinq ans et je n'étais encore jamais allée à l'école.

Aujourd'hui nous sommes le 3 avril mais lui n'en sait rien.

chroniques du vivant (suite)

(21)

Une mort ce matin.

Une morte, grammaire correcte.

Une poule rousse retrouvée morte ce matin du 2 avril au poulailler.
Si le Petit était là, il dirait : on l'offre au renard.

Voyage de nuit en Catalogne aller et retour.

Juste pour entendre la langue et la mer, ensemble nouées.

Et sans doute marcher en bordure.

Puis revenir entre les draps, en si peu de temps que ça étonne.

Aussi, entrer dans un magasin de taraïettes que je connais et discuter avec le monsieur des bienfaits du granit sur l’humeur des mélancoliques.

Marseille manque. Mots manquent. Granit, grès, argile.

Comment se procurer une nouvelle poule.

Je n’en sais rien. 
Une taupe morte sur les escaliers. La vie continue.