Et le fleuve lui-même fume dans le soir.
Et les pots d'échappement, et les les volcans au Mexique, en Islande, à La Réunion, et même dans les cuisines, les cocote-minute.
C'est nul comme début.
Attends un peu.
Shanghaï, c'était mieux.
Oui, mais patience.
Mon parent s'est rencogné dans sa chaise, a grommelé un peu, saisi sa tasse et est resté en attente. Alors j'ai repris mon fil.
Tout fume sauf moi. Le monde accepte sans broncher la fumée des usines et des crématoires, mais pas celle des cigarettes. Tout part en cendres, même nos corps, vieux ou jeunes. Mais nous ne devrions pas fumer nous-mêmes.
Eh, m'interrompit Bosseigne, là tu y vas. Continue. Je me demande bien où tu vas aller.
Pas moi, Bosseigne, l'inspecteur Grand. C'est lui qui parle.
Te voilà partie! C'est bien ce que je dis. Il en faut si peu: un cheveu.
Non, un filet de fumée suffira.
Et j'ai repris la lecture de mon chiffon de papier.
L'inspecteur Grand sortit respirer de plus près l'air de la nuit. En ce début d'hiver montaient les premiers feux de cheminée. L'asthme dont souffrait l'inspecteur avait marqué un répit, cédant une peu de terrain. Il lui sembla entendre son médecin, le vieux Calife comme il l'appelait, vos poumons respirent loin de Valence, allez-y dès que vous pouvez! Ce que ne savait pas son vieil ami, c'est que la mort aime aussi la montagne. Et s'attaque à qui elle veut, comme en ville. Pour ses poumons, il y avait mieux à faire. Du paquet récupéré chez son frère, Grand prit une longue cigarette. Et l'alluma dans la nuit. Fumée, une de plus. Petit point lumineux. Présence. Une vie contre une mort. Et maintenant, se dit l'inspecteur asthmatique, il va falloir recoller les morceaux du puzzle. En l'occurrence du corps.
Oui, pourquoi pas? Après tout, à tout roman, il faut un commencement.
Merci, Bosseigne. Un vrai encouragement à continuer.
Sur ce, mon parent s'est levé. Moi aussi.
La journée pouvait commencer.
Le brouillard allait se dissiper.
Nous n'étions pas à Shanghaï.
Non.
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