Tanière n'est ni panier ni prison.

 

 

 

 

 

Ourson ne pipait mot. Rêvant de fourrure douce-aimante. D’histoires murmurées dans petite oreille poilue, de miel sauvage, de je ne sais quoi qui fait qu’on n’a besoin de rien.

Poème ou pas, juste l’air frais qui entre dans tanière maternelle et s’endormir sans souci, tel que je suis, tel qu’elle m’aimait. Tanière n’est ni panier, ni prison.