Et un jour vous vient un chien, se dit Ich en
contemplant l’animal indécis.
Chien hirsute et tendre, qui lèche la main blessée de
l’inconnu.
Ich devenu Saint Roch ?
Au matin, il a trouvé un cadre brisé en mille morceaux
dans le salon.
Ich s’en est étonné. La photo n’avait pas été abimée,
mais ce qu’elle montrait d’un désastre s’en est trouvé ravivé.
Ich s’est accroupi, navré et en même temps séduit par
la beauté des éclats de verre.
La veille un animal aimé était mort de l’autre côté de
la frontière.
Et Ich avait revu la mer.
Depuis quelques jours, Ich se parlait à voix haute.
Écrivait à voix haute, aurait dit Annie D.
Et ce chien venu et reparti sous l’orage, de quoi
était-il le signe ?
Ich se demande comment faire avec la grammaire et le
monde.
Par exemple, comment écrire un nom sans indiquer qu’il
n’appartient ni au masculin ni au féminin mais à l’humanimal ?
Ich, tu dérailles, l’avertit Annie qui, même absente,
sait réprimander Ich.
Levons l’ambiguité, déclarons la guerre à.
Non, répond simplement Ich, et il s’aperçoit que le
chien a décampé.
L’orage est fini.
Je l’aurais appelé Lulu, pense-t-il.
Ni vu ni connu.
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